El reñidero: epilogo

Acabo de mirar las luces que pasan

En cuanto el arte se inscribe dentro de la imbecil rutina logra su vejez prematura, logra torturar al mas laborioso y paciente.
Estará hecha para el cambio perpetuo, para no establecerse en ningún lugar? Pero si necesita de esa grilla de horarios que la estabiliza y posiciona, o quizás son todas apariencias?
Padecía de asma en su niñez, y parecía que la niñez había vuelto en estas vacaciones de invierno. Se despertaba a la madrugada y no le llegaba el aire, se sentaba en la cama y en la desesperación miraba la espuma contaminada que expedía la destilería de en frente de su casa. Observaba aquellas matas de humo blanco que distaban mucho de tener la benevolencia de cualquier nube, y sentía que en ellas estaba intrínseca la posibilidad de no volver a respirar nunca mas, sin embargo el observarlas la tranquilizaba por un momento, había algo en su contraste con la noche que le hacia pensar en un monstruo acechando en silencio, elucubrando cosas.
Cual es esa profesión en la que uno trabaja de encontrar belleza en las maquinas que muelen el azúcar? Cual es esa profesión en la que uno trabaja de querer reproducir cada nota musical? Aro aro aro aro
La música tenia algo que la transportaba a un lugar donde no había rutina ni obligaciones, simplemente la conducía a un mundo de sensaciones provocadas tan solo por una palabra bien puesta al lado de la otra, conjugadas con un par de notas que podían hacerla llegar a un edén, mas cercano a la sensación de la piel rozando su piel, llenándose de su perfume, deseando poseer ese momento de eterna vida. Eso es, eterna vida, vida por donde sea, en una flor, en una comida, en el ansia de fumar, en la constante melancolía.