ESTAMOS TRABAJANDO PARA ATENDERLO MEJOR

mientras tanto...

If the stars don’t shine

You and me,
You and me,
Nobody baby but you and me. (Hey, hey, hey)
You and me, (My, my, my, my, my, my, my, my)
You and me,
Nobody baby but you and me.

If the stars don’t shine, if the moon won’t rise, if I never see the setting sun again,
You won’t hear me cry, this I testify; please believe me, boy, you know I wouldn’t lie.
As long as there is

You and me, (Ohhh, oh, oh, oh, oh)
You and me,
Nobody baby but you and me. (Hey, hey, hey)
You and me, (My, my, my, my, my, my, my, my)
You and me,
Nobody baby but you and me.

If you love a soul more than fame and gold, and that soul feels the same about you,
It’s a natural fact, there’s no turning back, and here’s some advice to you:
You’ve got to say it’s,

You and me, (Ohhh, oh, oh, oh, oh)
You and me,
Nobody baby but you and me. (Hey, hey, hey)
You and me, (My, my, my, my, my, my, my, my)
You and me,
Nobody baby but you and me.

When love is real, you don’t have to show it.
When it is true, then everyone will know.
‘Cause there’ll be no one but

You and me, (Youuuuuuu)
You and me,
Nobody baby but you and me. (Hey, hey, hey)
You and me, (Ohhh, oh, oh, oh, oh)
You and me,
Nobody baby but you and me.

Do do do dooo do, woo woo
Do do do dooo do, woo woo
Do do do dooo do, woo woo
Do do do dooo do, woo woo

You and me baby.

Little women

-¿Qué disparate se te ha ocurrido ahora, Jo? -preguntó Meg, una
tarde de nieve, viendo cruzar el vestíbulo a su hermana con botas de
goma, un abrigo viejo con capucha, la escoba en una mano y la pala en
la otra.
-Salgo para ejercitarme -respondió Jo, con un guiño malicioso.
- Hubiera pensado que dos paseos largos por la mañana te bastarían.
Hace frío y está nublado; te aconsejo que te quedes al lado del
fuego, como yo -dijo Meg, tiritando.
-Nunca hago caso de los consejos; no puedo quedarme quieta todo
el día, y como no soy gata, no me gusta dormitar junto a la estufa.
Me gustan las aventuras y voy a buscar alguna.
Volvió Meg a calentarse los pies y leer Ivanhoe, y Jo comenzó a
abrir sendas con mucha energía. Como la nieve estaba floja pronto abrió
con la escoba una senda alrededor del jardín, para que Beth pudiera
pasearse cuando saliera el sol, porque sus muñecas enfermas necesitaban
tomar aire. El jardín separaba la casa de los señores March de la del
señor Laurence, las dos estaban en un suburbio de la ciudad, que todavía
tenía mucho de campo, con bosquecillos, prados, huertas y calles
tranquilas. Un seto bajo separaba las dos propiedades. De un lado había
una vieja casa oscura, algo desnuda y descolorida, desprovista ahora del
follaje de su emparrado y de las flores que en verano la rodeaban. Del
otro lado una casa señorial de piedra, que denotaba a las claras las señales
de la comodidad y del lujo, en la cochera grande, en los paseos
que conducían a los invernaderos y en las cosas bellas entrevistas detrás
de las lujosas cortinas. Pero, a pesar de todo, parecía una casa solitaria,
sin vida; no había niños que jugaran en el césped, ni rostro maternal que
sonriera desde la ventana, y con la excepción del viejo señor y su nieto,
poca gente salía y entraba.
A los ojos de Jo era un palacio encantado, lleno de placeres y esplendores,
que nadie disfrutaba. Por mucho tiempo había deseado contemplar
aquellas glorias escondidas y tratar al muchacho Laurence, que
parecía desear aquella amistad, aunque no sabía cómo entablarla. Desde
el baile había tenido aún más interés en tratarlo y había imaginado varios
modos de entrar en conversación con él; pero no lo había visto por
aquellos días y Jo ya empezaba a creer que se habría marchado, cuando
un día, en una ventana del piso alto, vio una cara morena mirando con
nostalgia al jardín de ellas, donde Beth y Amy se arrojaban bolas de
nieve.
"Ese muchacho sufre por falta de compañía y diversión -se dijo -.
Su abuelo no sabe lo que le conviene y lo tiene encerrado siempre solo.
Necesita la compañía de chicos alegres que jueguen con él, o por lo
menos de alguien que sea joven y animado. Ganas me dan de pasar y
decírselo así al viejo caballero.”
Aficionada a las aventuras, la idea le encantaba, y aunque sus acciones
escandalizaran a Meg, no echó al olvido el plan de “pasar” a la
casa vecina, y cuando llegó la tarde de la nevada, Jo estaba lista para
intentarlo. Vio salir en coche al señor Laurence, y entonces se puso a
abrir un sendero hasta el seto, donde se paró para hacer un reconocimiento.
Todo estaba tranquilo; no se veían criados; en una ventana del
piso alto, una cabeza de pelo rizado y negro, apoyada sobre una mano
delgada, era la única señal de vida.
"Allá está -pensó Jo -. ¡Pobre chico! ¡Completamente solo y enfermo
en un día tan triste! ¡Qué lástima! Arrojaré una bola de nieve y
cuando mire le diré algo para animarlo.”
Allá fue la pelota de nieve y al momento el chico volvió la cabeza,
mostrando una cara que perdió su aspecto de tristeza, con ojos que se
alegraban y labios que sonreían. Jo hizo una señal, rió y agitó la escoba
mientras gritaba:
-¿Cómo está usted? ¿Está enfermo?
Abrió la ventana Laurie y gritó, ronco como un cuervo:
-Mejor, gracias. He tenido un catarro terrible y llevo una semana
encerrado en casa.
-Lo siento mucho. ¿Cómo se distrae usted?
-De ningún modo; esto es más aburrido que un sepulcro.
-¿No lee usted?
-No mucho; no me lo permiten.
-¿No hay alguien que le lea algo en voz alta?
-Algunas veces mi abuelo lo hace; pero mis libros no le interesan y
no me gusta pedirle siempre a Brook que me lea.
-Entonces, llame a alguien que vaya a visitarlo.
-No quiero ver a nadie. Los chicos hacen mucho ruido y me duele
la cabeza.
-¿No hay alguna muchacha amable que pueda leerle y entretenerlo?
Las muchachas son más tranquilas y desempeñan con gusto el papel
de enfermeras.
-No conozco a ninguna.
-Me conoce usted a mí -comenzó a decir Jo, riéndose al punto y
parándose.
-¡Claro que la conozco! ¿Quiere usted hacerme el favor de venir?
-gritó Laurie.
-Yo no soy una persona agradable y tranquila, pero iré si mamá
me lo permite. Voy a preguntárselo. Cierre esa ventana, como buen
muchacho, y espere que vuelva.
Con estas palabras, Jo se cargó al hombro la escoba y entró en la
casa, preguntándose que pensarían de ella. Laurie estaba algo excitado
con la idea de recibir una visita y se apresuró a prepararse, porque,
como la señora March decía, era un "caballerito"
Para hacer honor a su visita, se peinó el cabello rizado, se puso un
cuello limpio y trató de arreglar el cuarto, que, a pesar de seis criadas,
estaba de todo menos en orden. Pronto sonó una campana y se oyó una
voz decidida preguntando por don Laurie, y una criada, sorprendida,
entró precipitadamente para anunciar la visita de una señorita.

polly pocket

No sabemos jugar en el ser.
Según los viejos textos,
quien aprende a jugar en el ser
no habla ya de nada más:
sólo juega en silencio.
...
Pero a veces el silencio cambia el juego
y forma una palabra en el abismo.
Entonces la palabra se vuelve
otro juego en el ser.

(Roberto Juarroz. Poesía Vertical II)

Lost

Que lindos que son los viernes, cuando se tuvo una semana laboral. Que lindos son los viernes a la tarde cuando se avecina el fin de semana, recordare esto cuando sea vieja.
Que lindo que es bailar, la experiencia de compartir la danza con amigos, con seres que te inspiran a cada momento, a cada luz que se enciende entre tanta gente.
Hay veces que la luz sobrevuela
Dios, cada cancion tiene forma en el movimiento y nada mas, espero no pare nunca!!!




Si las rosas están destinadas a ser rojas
Y las violetas azules
¿Por que no está mi corazón destinado a ser tuyo?

Mis manos anhelando tocarte
Pero apenas puedo respirar
Ojos fijos que me hacen derretir
Justo frente a mi

Perdida en este mundo
Incluso me pierdo en esta canción
Y cuando las luces se apagan
Ahí es donde me encontraré

Esta música es irresistible
Tu voz me hace arrastrarme desnuda
Inocente y pura
Imagino que ya has escuchado esto antes

Señor inaccesible
¿Esto cambiará alguna vez?
Hay una cosa que continua igual
Sigues siendo una fotografía en un cuadro

Perdida en este mundo
Incluso me pierdo en esta canción
Y cuando las luces se apagan
Ahí es donde me encontraré

Me pierdo en este mundo
Incluso me pierdo en esta canción
Y cuando las luces se apagan
Ahí es donde me encontraré
Sí, sí

Me pierdo en este mundo
Incluso me pierdo en esta canción
Y cuando las luces se apagan
Soy la única
Ooh

Este post esta dedicado a alguien que estimo mucho, queria que supieras que me gusta que estes 25 horas al dia y que en unos años nos ponemos el Maxi

Bueno ya esta, lo saque afuera, lo dije.
:):):)
Ahora el sintoma expresado en paralisis deberia desaparecer, eso incluye el dolor de garganta.

Mercy

Tu me tienes rogando compasion
Por que no me sueltas?
Tu me tienes rogando compasion?
Por que no quieres soltarme?
He dicho que sera mejor que me sueltes!

Lo que se viene

Lo que se viene es quedarse dormido una hora en la estacion de subte de la linea E a la salida de terapia, y que tu psicologa te de miedo.
Cheeeeeeeeeee re bienn!!!!!!

Soy instructora del metodo pilates

El trabajo con menos responsabilidad que tengas, ese mismo que no te lleves a tu casa a la salida, ese en el que no tengas que estar delante de gente para dirigirla, ese mismo, de repositor de jumbo, de lo que sea, vender libros seria lo ideal, porque simplemente NO TENGO GANAS, NO TENGO MAS GANAS.

Heaven help me for the way I am

Esta semana la idiotez me puede, resultado de que las cosas no me salen como quiero que me salgan, buhhhh.
Emmmmmm, sabes escribir????? Evidentemente, no.
Plata, plata, quiero plata, plata.
Dudas, dudas, dudas, dudas, me duermo en dudas, me despierto en dudas.
Por lo menos esta noche sali de las profundidades de las sabanas y olia a jazmin en mi cuarto por el aparatito mata mosquitos, eso ya es una alegria, no tener que morir asfixiada tras las sabanas.
Me dormi pensando que la pregunta sobre determinismo biologico estaba incompleta, y ya veia al parcial, que por alguna razon tenia piernitas y brazitos, caminando hacia mi con un seis enorme.
Gracias a los pibes de adelante que se estaban pasando todas las respuestas por cooperar para que tambien la nena de primer grado pudiera hacer la "prueba"
Nada mas que agregar

Rompe mis cartas y no me busques mas

Incapaz de mantenerse en un estado de plenitud, o quizás el error se haya en el hecho de querer relacionar forzosamente el termino plenitud con su durabilidad en el tiempo, imposible, ya empezamos mal. La plenitud, la felicidad, cualquier estado que alcance el hombre alejado del dolor y las elucubraciones mentales que no conducen a nada, todo se da en un instante. Ojo, parece que el alma lo percibe como eterno, pero justamente esa percepción es lo que comienza a desintegrarlo en cuestión de segundos, cuando ya parecía trascendental, perpetuo. Incapaz de que la felicidad no comience a conquillear por algún lado, como una molestia, en cambio el estado medio, nuevamente los malditos términos medios en los que esta basada toda la psicología a la que acudiste durante tres años, es lo que abunda. Pero la felicidad no es un termino medio, entonces, que es?,lo inalcanzable?, lo que sobrevuela mientras uno se pregunta porque no puede simplemente "estar" en esa plenitud, convivir en ella, aceptar que finalmente se esta navegando por sus mares calmos?
Hechos que conducen a la felicidad, nisiquiera a la plenitud, a la felicidad que extasía:
una canción que te gusto siempre
un amor
recordar
los amigos
las risas
recordar algo gracioso y reírte
sushi
tortas
asociaciones libres que hiciste toda la tarde noche con una amiga/o
una madre amorosa
burbujas
gatos
mas gatos
la lluvia
bailar y bailar y bailar y bailar
cantar
la estrofa de este tema no puedo terminar tan deliciosa y perfecta mente!
el mundo capitalista no tiene nada de feliz, solo si te pones a ver las palomas que vuelan entre los edificios escuchando una linda canción

Imposible, olvidate que algun dia estés conforme con algo, menos con muchas cosas a la vez, pero estas pequeñeces van a estar siempre. Los cuervos andan por ahí siempre.
"Hombre que te condenas a la trivialidad mundana, contando granos, ansiando el pasado".
Vete felicidad, rompe mis cartas y...ya no me busques mas.





Rompe mis cartas y
no me busques más
Así será mejor, mi bien.
El retrato que te di
Si todavía lo tienes no lo sé,
pero si lo tuvieres, devolvémelo.

Dejame solo porque así
viviré en paz.

Lo dificil es el viento...

Incauta como un ave, la juventud se desliza entre mis manos como arena inconstante... Dicen que la juventud es el mejor estado del hombre, el estado de mayor plenitud, porque hay un fisico que esta revitalizado a cada instante, porque a pesar de que hay una actitud ciertamente inclinada a la pesadez y dejadez, hay un espiritu alegre, esperanzado, jovial.
No digo que los fantasmas no esten, estan todo el tiempo, la incertidumbre que provoca la busqueda desgastante de respuestas, la busqueda del irremediable camino, pero puedo sentir el fulgor.
La mejor epoca para amar, en todas las formas existentes y no. Crear nuevas formas para amar todo el tiempo, explorarlas, sentir que la calidez esta en cada lugar donde los cuerpos se detienen a descanzar.
Y a mi que no me vengan a quitar mis 26 horas de sueño diarios, si 26, que no me las vengan a querer comprar siquiera. En esta edad se duerme mucho, la melatonina esta en su punto maximo, esta cientificamente comprobado. Dormir y dormir, y soñar amando, soñar diagonales, canciones, burbujas. Y nadie esta perdiendo ni una porcion de vida por ello.
Mi juventud significa una melancolia perpetua eso si, y que tampoco nadie me la venga a sacar, yo soy feliz con ella, se alimenta de peliculas, canciones de Flopa y retazos de la infancia, y que las distancias desaparezcan.
Mucho pasto bañado por el rocio, muchas guitarras y textos de Foucault.
Sindrome de Dorian Gray, no quiero envejecer.
Recordare esta epoca de mi vida y pensare que la busqueda me desgastaba, que buscaba, a donde iba? Quien me mandaba a meterme en las profundidades de la mente escudriñando respuestas para todo? No era mejor dejar que la vida se deslizara entre mis manos como arena inconstante?

Qué son
Estas cosas que siento
Soy yo, alguien que llevo dentro









(Que bueno haberte encontrado en mi camino de juventud, me hubiese gustado que aparecieras como mariposa antes, pero no importa, los sucesos son asi.
Apareciste y sos tan lindo como el mar, tan fresco estas que podria explotar hacia formas...
Si, a vos te digo, que estas al lado de ese piano que tocas sin asombro, a vos, te amo hasta el cielo y las estrellas)

El reñidero: epilogo

Acabo de mirar las luces que pasan

En cuanto el arte se inscribe dentro de la imbecil rutina logra su vejez prematura, logra torturar al mas laborioso y paciente.
Estará hecha para el cambio perpetuo, para no establecerse en ningún lugar? Pero si necesita de esa grilla de horarios que la estabiliza y posiciona, o quizás son todas apariencias?
Padecía de asma en su niñez, y parecía que la niñez había vuelto en estas vacaciones de invierno. Se despertaba a la madrugada y no le llegaba el aire, se sentaba en la cama y en la desesperación miraba la espuma contaminada que expedía la destilería de en frente de su casa. Observaba aquellas matas de humo blanco que distaban mucho de tener la benevolencia de cualquier nube, y sentía que en ellas estaba intrínseca la posibilidad de no volver a respirar nunca mas, sin embargo el observarlas la tranquilizaba por un momento, había algo en su contraste con la noche que le hacia pensar en un monstruo acechando en silencio, elucubrando cosas.
Cual es esa profesión en la que uno trabaja de encontrar belleza en las maquinas que muelen el azúcar? Cual es esa profesión en la que uno trabaja de querer reproducir cada nota musical? Aro aro aro aro
La música tenia algo que la transportaba a un lugar donde no había rutina ni obligaciones, simplemente la conducía a un mundo de sensaciones provocadas tan solo por una palabra bien puesta al lado de la otra, conjugadas con un par de notas que podían hacerla llegar a un edén, mas cercano a la sensación de la piel rozando su piel, llenándose de su perfume, deseando poseer ese momento de eterna vida. Eso es, eterna vida, vida por donde sea, en una flor, en una comida, en el ansia de fumar, en la constante melancolía.

El reñidero: Nazareno cruz y el lobo

Había una chico llamado Nazareno, tenia la piel muy blanca, vestía de negro, era muy flaco y parecía tener ojos verdes aguados, ojos grandes. Tenia un hermano, Joel, también blanco, pero este tenia rulos y era mas engreído y cínico. A su vez ambos tenían una hermana llamada Carla, tenia 24 años y cinco hijos. Vestía con remeras que tenían dibujos de telarañas, llevaba siempre las uñas largas pintadas de colores abusivos, el pelo largo liso hasta por debajo de los hombros, los dientes desparejos y le era absurdamente difícil la emisión de enunciados con sentido, aunque ella no parecía percatarse de esta dificultad que la hacia ver ante los demás bastante ridícula. Lo único que parecía una constante en su manera de expresarse era una risita imbecil que emitía a cada instante que alguien a su alrededor hacia un comentario gracioso, o no. Un amigo en común de los tres hermanos había contado una vez sin demasiados tapujos y hasta con un aire de recalcada excitación que Carla era una adicta sexual. Pero en realidad esto es un dato al margen sin demasiada importancia.
La madre de los tres era una mujer de apariencia menuda que caminaba semi encorvada. Uno se daba cuenta conociendo a esa mujer que la familia escondía un secreto, y que parte del mismo estaba en el interior, o no, de la casa donde habitaba, una propiedad pequeña que parecía anudada al costado del Ingenio azucarero, con una pared cubierta por enredaderas de un verde extrañamente vivido, como esos verdes que se ven en ilustraciones de cuentos infantiles. Pero en si, el hogar donde los hermanos habitaban no resumía tanto lo inconcluso de sus personalidades como el origen de la familia. Todos afirmaban ya sin sorpresa que la familia de Nazareno era gitana, pero ninguno sabia bien como habían terminado en aquel pueblo. Respecto a la procedencia de la familia se tejían numerosas hipótesis. Algunos decían que los hermanos tenían origen árabe, que los ojos verdes inmensos de Nazareno y su color de pelo contrastante lo dejaban muy en claro. En el caso de la fisonomía de los restantes dos hermanos la cuestión se tornaba engorrosa, ninguno de ellos parecía encajar dentro de los rasgos típicamente arábigos. El rumor que circulaba acerca de que la hermana hacia uso de magia negra y conjuros contra ciertas personalidades del pueblo no aportaba ningún dato de relevancia que ayudara a descifrar el origen de la familia.
Finalmente un dato aparentemente insignificante termino con el misterio, que al fin de cuentas no era misterio.
Tanto Nazareno como Joel tocaban la guitarra, Joel tocaba mas la eléctrica mientras que nazareno la criolla, aunque ninguno de los dos parecía mostrar un talento extraordinario para ningún de los dos instrumentos. El punto es que la guitarra de nazareno era una adquisición favorecida por uno de los seminaristas de la iglesia evangélica a la cual concurría toda la familia. Asi que nazareno aprendió primero el repertorio de canciones acerca Dios y cia y luego se inclino por un estilo mas heavy metal, y practicaba de tanto en tanto un tema romántico meloso. Estaba mas que claro, sobre todo cuando se lo interrogo al propio Nazareno:

-Ustedes son gitanos??- preguntaron
-No, somos evangelistas- respondió

Igualmente había algo que no terminaba de cerrar acerca de su familia, de su hermana, de su aparente adicción al sexo, de la magia negra, de la enredadera, de la madre encorvada, o será que todo eso junto no eran mas que habladurías que complotaban para crear un cosmo de intrigas y oscuridades que entretenían de tanto en tanto al maligno pueblo.

El reñidero: el retorno de los brujos

-Sabes que es eso? –
-Que cosa ?-
- Eso… -
-Que?-
- Un reñidero-
-Un que?-
- Un reñidero-.

Comprender que la civilización no es lo que parece, y que entre medio de motos y celulares incuestionables se esconde la involución de la especie.
Existe una población que convive entre riñas de gallos, magia y puterío. De repente todos por doquier predicen el futuro, son perseguidos por espantos y convocan a las almas en pena, aunque se mofen de la existencia eterna de las mismas. Todo es contradicción en el hombre, todo empieza y termina para el en su propia e insignificante existencia.
Una sensación de horror cubría su sien, la sensación de destrucción, el horror de la especie humana se hace evidente, su incomprensión de la naturaleza, de los astros, de lo que inevitablemente le es superior. Pero además el espanto llena el aire, atemoriza a los mas sensibles, se corporiza en cada instante, en cada sacrificio, en cada noche estrellada. Sobrevuela el pueblo, la tecnología, los avances terminan significando nada, nada es civilización. Un desquite casi infantil en la naturaleza, mientras los perros y gallos merodean las calles, despiertos antes que nadie, despiertos, esperando el sol, que en invierno parece mas enérgico, mas feliz.
Que nadie piense que este pueblo es simpático, que nadie piense que es amable con el extranjero, ni con sus propios habitantes, que nadie piense en hospitalidad, en comunión con la naturaleza, con ellos mismos. Que nadie vaya a pensar lo que no es. Todos se vigilan, todos condenan, procrean, sueñan lo que nunca tendrán. Encontrar belleza en esto es cosa aparte, hacer poesía de “ellos” es…
Cayo en una enfermería a la madrugada, mientras aspiraba oxigeno desde unos tubos inmensos, pregunto:

-No te da miedo estar toda la noche acá, sola?-
-No, ya estoy acostumbrada- respondió

Hay un pueblo, con una fabrica de azúcar, con unos tubos inmensos que largan un humo que a la noche se hace mas y mas grande, tanto que parece que va a tapar las calles, las casas, los autos, la gente, los animales, los gallos, los espantos

El reñidero

Serie de textos recopilados, escritos durante vacaciones desafortundamente incomprendidas y sucesos tendientes a desestabilizar el trabajo de dos años y pico.

La pasion segun San Mateo

A veces pienso que lo unico que comprendo es el movimiento, que alli empieza y termina la vida, y comienza la muerte hecha arte. Despues me doy cuenta que en realidad tambien hay vida en el amor, y que en realidad todo es la misma cosa.
La danza es paz o es una violencia expresa en movimientos en perpetua creacion? Debo comprender violencia?

¿Qué puedo conocer? ¿Qué debo hacer? ¿Qué puedo esperar?

New York, New York, Swing and Blues

Me siento como un personaje de Alex Katz, aquel pintor que mi madre me enseño hace ya años luz, cuyo libro estaba entre los de la colección "genios de la pintura" ( por que que las editoriales pondrán esos nombre tan feos a los libros de pintura?). Ese ejemplar parecia incomodo en aquel lugar en el que nunca eligio estar, aunque después se logro asimilar. Una pintura del neoyorquino Alex Katz en la que una mujer observa ausente una obra de arte en un museo desierto, como eran los museos cuando era chica, desiertos y silenciosos. Ahora están esos cochinos sensores que suenan cuando uno se acerca demasiado a una obra ( y cuanto sera demasiado?) ("por favor no acercarse a la obra, gracias", gracias de que?, gracias nada...!!!). No me voy a robar la pintura, aunque tengo intenciones, no me la voy a robar, me conformo con "genios de la pintura". Esa obra de Alex Katz nunca existió, simplemente yo me imagino en una escena así, que bien podría haberla pintado el Andy Warhol de los coctailes y los vestidos Jackie Kennnedy.
Vuelvo a recorrer un museo, esta vez acompañada, y suena muyyyy raro. Esa figura ausente que esta detrás mio, esa figura que decide separarse de mi y estudiar en solitario otro pasaje de la sala, tiene un universo de pequeños universos, veo unicornios. Esto era ciertamente sentir placer, estar ante algo placentero ( lejos de Robert Mapplethorpe, dios!!). Espero que mi tiempo ante una obra de arte no te afecte, porque puedo estar horas embelesada frente un tramo de infinita luz, o ante un rostro de la legión extranjera que ahora no es mas que un puñado de arte contemporáneo, es que todos terminaremos siendo arte contemporáneo?. Parece que este hombre decide seguir mis andanzas, y yo hoy siento la necesidad de volver a danzar, conectarme con la parte mas cercana a mi femineidad, que nada se compara al cotidiano que todo lo empudrece. Hoy necesito volver a ponerme mis trapos sueltos, y volver a danzar el viento helado desde esa ventana... vuelvo a mi, vuelvo a mi sensualidad que alguien intento exterminar alguna vez. Y algún día volveré a pintar...
Por lo pronto paso un domingo que hoy es sábado alrededor del arte en sordina que me sigue desvaneciendo, que me hace pensar lo misterioso que es el mundo, aunque este bajo la apariencia de un shopping con escalera mecánica. No me importa, me creo que estoy en New York en los 70 y que en cualquier momento sale de una esquina Andy Warhol con una copa de Chandon hablando incoherencias agradables a la vista. Y salgo de la apariencia y miro azorada aquella Frida Kahlo que esta ahí, apreciando como los demás la observan con admiracion, ella de una bondad infinita que solo germina reproducción, aire y monos que van atravesando sus telas. "Que la hizo tan celebre a esta mujer?" Solo nos mostró lo que años mas tarde se terminaria convirtiendo en un objeto mas de ese consumismo que todo lo corrompe: el exotismo latinoamericano. Ella de ojos aterciopelados, yo solo puedo ver en ellos la infinitud de la que nadie aun se percata.
No encuentro mayor paz que la que hay entre las salas de un museo, me acunaron en momentos donde lo único que era posible era la salvación a través de la destrucción. Ahi estaba el Empire sigiloso, diciendome algo que no entendía, inaudito, pero podía oler el humo que recorría sus vertices, la sinfonia de los coches por las avenidas, un olor a quemado, el silencio de una ciudad a punto de explotar o implotar.
El absurdo no contiene nada de lo que ven mis ojos, y nada de lo que observo lo contiene a el, no entiendo de que me están hablando...